Renaud - Hexagone

A song about France

Renaud (1952 - ) sits high among my personal canon of French artists. I don’t think his music is well-known outside of France, but within the country he’s a hero of working-class French people.

His songs are heavy on social commentary and stand as a piercing contrast to the image France likes to project to the rest of the world itself.

I first heard about Renaud within a month of moving in the 20th arrondissement of Paris where even young people here reference his songs as a way of describing the current-day zeitgeist of France. Considering the direction that politics in this country has been going for the last few decades, his music seems more relevant than ever.

If you’re interested to have a sample, I’ve translated the lyrics to one of his songs here for you. I won’t say it’s the best translation possible, but since there aren’t any decent ones that I could find, it’s probably the best one you’re going to come across for now.

“Hexagone” is a term that French people use to refer to their country. It comes from the shape of France’s territory in Europe. Sometimes it’s used to refer only to the mainland territory and not the overseas ones, but usually it indicates the country as a whole.

Enjoy.

Hexagone (1975)

Lyrics (in English)

They kiss each other in January,
As a new year begins,
But for an eternity
Nothing much has changed in France.
Weeks and days go by,
Only the decor changes,
The mentality is the same:
Everyone losers, everyone posers.

It’s a bit too much in February,
To remember the dead of Charonne,
The thugs in uniform,
Artists of their craft.
France is a country of cops,
On every corner there’s a hundred,
To make public order rule
They assassinate with impunity.

When they execute in March,
On the other side of the Pyrenees,
An anarchist from Basque country,
To punish him for revolting,
They scream, cry, and are outraged
At this filthy killing,
But they forget the guillotine
Still works here at home.*

To be born under the sign of the hexagon,
It’s not so good right now,
And the king of the cunts on his throne,
I wouldn’t bet he’s German.

They tell them in April,
On TV and in the press,
“Keep dressing warm,”
Spring is coming soon,
Old ideas from the 16th century,
Stupid old traditions,
They apply them all to the letter,
I pity these imbeciles.

They remember in May,
How blood ran red and black,
A failed revolution
That almost changed history,
Mostly I remember the sheep,
Terrified of freedom,
Going to vote by millions
For order and security.

They commemorate in June,
A landing in Normandy,
Thinking of the brave Yank soldiers
Who came from far to be killed,
They forget that sheltered from the bombs,
The French were crying “Vive Pétain!”,
They were hiding in London,
There weren’t so many Jean Moulins.

To be born under the sign of the hexagon,
Is in truth no glory,
And the king of the cunts on his throne,
Don’t you tell me that he’s Portuguese.

They celebrate in July,
In memory of a revolution
Which never eliminated
Misery and exploitation,
They lap up dance parties,
Fireworks and regalia,
Trying to forget in beer
That they’re governed like pawns.

In August it’s liberty,
After a long year in the factory,
They cry, “Long live paid holidays!”
They forget, a bit, the machine,
In Spain, Greece or France,
They go to pollute all the beaches
And by their singular presence,
Ruin the entire countryside.

In September when they kill,
A people and their liberty,
In the heart of Latin America,
Not many call it out,
An ambassador is brought back,
Welcomed with open arms,
Fascism is gangrene
In Santiago as in Paris.

To be born at the sign of the hexagon,
It’s really not a sinecure,
And the king of cunts on his throne,
He’s French, of that I’m sure.

The wine harvest ends in October,
Grapes ferment in barrels,
They’re very proud of their vineyards,
Their Côtes-du-Rhône and Bordeaux,
They export the blood of the earth
All over the world,
Cheap wine and Camembert,
It’s the only glory for those idiots.

In November at the autoshow,
They go in thousands to admire
The latest model Peugeot
Which they’ll never be able to afford.
The car, TV, the lottery,
They’re the opium of the French,
Getting rid of it would kill them,
It’s an addictive drug.

In December it’s the grande finalé,
The big meal and the little presents,
They’re all still just as morose,
But there is some joy in the ghettos.
The earth could stop turning
But they wouldn’t miss their Christmas;
I’d like to see them all burst open,
Stuffed with chestnut turkey.

To be born under the sign of the hexagon,
You can’t say that it’s neat,
If the king of cunts lost his throne
There’d be 50 million more in line.

*In the 2007 re-recording Renaud did of Hexagone, he updated a few of the lines slightly. Since the death penalty had been abolished, this one became “still gives pleasure here at home” (Chez nous aussi ça plaît encore).

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Paroles (en français)

Ils s'embrassent au mois de Janvier
Car une nouvelle année commence
Mais depuis des éternités
L'a pas tell'ment changé la France

Passent les jours et les semaines
Y a qu'le décor qui évolue
La mentalité est la même
Tous des tocards, tous des faux culs

Ils sont pas lourds, en février
À se souvenir de Charonne
Des matraqueurs assermentés
Qui fignolèrent leur besogne

La France est un pays de flics
À tous les coins d'rue y'en a 100
Pour faire règner l'ordre public
Ils assassinent impunément

Quand on exécute au mois d'mars
De l'autr' côté des Pyrénées
Un arnachiste du pays basque
Pour lui apprendre à s'révolter

Ils crient, ils pleurent et ils s'indignent
De cette immonde mise à mort
Mais ils oublient qu'la guillotine
Chez nous aussi fonctionne encore

Etre né sous l'signe de l'hexagone
C'est pas c'qu'on fait d'mieux en c'moment
Et le roi des cons, sur son trône
J'parierai pas qu'il est all'mand

On leur a dit, au mois d'avril
À la télé, dans les journaux
De pas se découvrir d'un fil
Que l'printemps c'était pour bientôt

Les vieux principes du seizième siècle
Et les vieilles traditions débiles
Ils les appliquent tous à la lettre
Y m'font pitié ces imbéciles

Ils se souviennent, au mois de mai
D'un sang qui coula rouge et noir
D'une révolution manquée
Qui faillit renverser l'Histoire

J'me souviens surtout d'ces moutons
Effrayés par la Liberté
S'en allant voter par millions
Pour l'ordre et la sécurité

Ils commémorent au mois de juin
Un débarquement d'Normandie
Ils pensent au brave soldat ricain
Qu'est v'nu se faire tuer loin d'chez lui

Ils oublient qu'à l'abri des bombes
Les Francais criaient, 'Vive Pétain'
Qu'ils étaient bien planqués à Londres
Qu'y avait pas beaucoup d'Jean Moulin

Etre né sous l'signe de l'hexagone
C'est pas la gloire, en vérité
Et le roi des cons, sur son trône
Me dites pas qu'il est portugais

Ils font la fête au mois d'juillet
En souv'nir d'une révolution
Qui n'a jamais éliminé
La misère et l'exploitation

Ils s'abreuvent de bals populaires
D'feux d'artifice et de flonflons
Ils pensent oublier dans la bière
Qu'ils sont gourvernés comme des pions

Au mois d'août c'est la liberté
Après une longue année d'usine
Ils crient, "Vive les congés payés"
Ils oublient un peu la machine

En Espagne, en Grèce ou en France
Ils vont polluer toutes les plages
Et par leur unique présence
Abîmer tous les paysages

Lorsqu'en septembre on assassine
Un peuple et une liberté
Au cœur de l'Amérique latine
Ils sont pas nombreux à gueuler

Un ambassadeur se ramène
Bras ouverts il est accueilli
Le fascisme c'est la gangrène
À Santiago comme à Paris

Etre né sous l'signe de l'hexagone
C'est vraiment pas une sinécure
Et le roi des cons, sur son trône
Il est français, ça j'en suis sûr

Finies les vendanges en Octobre
Le raisin fermente en tonneaux
Ils sont très fiers de leurs vignobles
Leurs, 'Côtes-du-Rhône', et leurs, 'Bordeaux'

Ils exportent le sang de la terre
Un peu partout à l'étranger
Leur pinard et leur camenbert
C'est leur seule gloire à ces tarrés

En Novembre, au salon d'l'auto
Ils vont admirer par milliers
L'dernier modèle de chez Peugeot
Qu'ils pourront jamais se payer

La bagnole, la télé, l'tiercé
C'est l'opium du peuple de France
Lui supprimer c'est le tuer
C'est une drogue à accoutumance

En décembre c'est l'apothéose
La grande bouffe et les p'tits cadeaux
Ils sont toujours aussi moroses
Mais y a d'la joie dans les ghettos

La Terre peut s'arrêter d'tourner
Ils rat'ront pas leur réveillon
Moi j'voudrais tous les voir crever
È touffés de dinde aux marrons

Etre né sous l'signe de l'hexagone
On peut pas dire qu'ca soit bandant
Si l'roi des cons perdait son trône
Y aurait 50 millions de prétendants

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